polvere e inchiostro di raffaela ruju

sospirandoti

2012-02-27T09:19:00.003+01:00

Riconosco i versi andati persi

Vibrando e fermentando

dentro il fruscio dell'onda

come un gerundio essenziale

Averti qui

parlare delle foglie

cadute in lontananza

col tormento della calura invernale

mutilandomi le viscere

già ferite dalla mancanza

bruciare consumandomi

nella desolazione

di un deserto spoglio

Negli angoli della casa

abbiamo coltivato due drosere

per divorare le attese

masticando piano il silenzio

Carpe diem

2012-02-27T00:45:00.003+01:00

Le parole per dire il silenzio

sono rimaste mute

Stregato l'occhio

naviga incontro all'oro

L'ombra raccoglie

le forme lucenti

prima dell'oscurità

Non sta tremando il giorno

2012-02-20T23:13:00.001+01:00

Non sta tremando il giorno
siedo nell'ombra
mentre passan le ore.

La distanza che segna
s’ammassa e mi sembra

che fissare la strada sia foto-ricordo

dell’ennesimo indugio
che mi muta in sorriso l’occhiata
al distacco della terra dal cielo.

Ora sembra che tutto sia nebbia
senza scoscio di risa
senza pioggia a bagnare lampioni.

Ora sembra che il silenzio del buio
mi riporti la luce dell’alba
e mi alzo per aprire la porta.

Scarno resta quel labbro accostato
tra la soglia e lo stipite
c’è l’odore di vita nell'ozio.

E mi siedo di nuovo
a contare i minuti del mare
dentro l’ombra che ancora rimane.

incisa nella terra

2012-02-20T23:05:00.002+01:00

Sono qui

nel posto che scompare

arando due pensieri

uno da seminare

nel solco di una ruga

incisa nella terra

e aspetto l’acqua e il sole

e dopo germinare.

Il verso lungo

2012-02-20T22:54:00.001+01:00

Il verso lungo è solo un silenzio nascosto

un respiro mancato al ricordo

è il sorbetto estivo che non sa scivolare

lungo la linea infantile di un occhio

Nel verso lungo lo spazio è spesso breve

una sordina di vetro cristallizzata dal mare

e due pallide ragazze tra i raccoglitori di vongole

che succhiano nettari mielosi da compiangere

Il verso lungo instrada lo stupore

di occhiali scuri infilati per sbaglio tra un seno

ed un fianco che ha dimenticato la stoffa

sul tavolino di un bar all'aperto. Nello scintillio delle posate.

La metafora è solo un’alga spuntata sopra l’agrifoglio

un respiro di carta srotolata

un eco rimandato a settembre

una pioggia zitta che non vuol bagnare i mari feriti di agosto.

Quello che rimane

è un verso breve

l’urlo di un’ombra

sopra un’orma lieve

quasi un sussurro

pietrificato.

Nel mare il vento è un lungo affanno

2012-02-20T22:50:00.001+01:00

Nel mare il vento è un lungo affanno
di onde che rincorrono la brezza
la salamandra trova un angolo di muro
e somma petali di gerbera ai minuti dei secoli
moltiplicando corolle d'incertezza nei silenzi

Frantumi di specchi sull'orecchio
e spicchi di sole sui sopraccigli biondi
s'inarcano alla vista del dolore
sussurrano l'attesa di aspettare
il nome di mia madre su labbra di ghiaccio

Faceva freddo a Luglio in un giorno come questo
e mi mancava il silenzio dell'inverno
e il gelo cristallino del fiato condensato
forse c'è un sole eterno dove si resta soli
dove anche il sangue segna un'ombra di vena

In un giorno come oggi
non possono fiorire crisantemi
c'è solo un vento marino
che sbatte l'odor di giglio sullo scoglio
e un silenzio autunnale nell'aria tremenda

Lo sguardo del tempo ha abbandonato l'occhio
dimenticando il pianto del neonato
e il seno che ha allattato la speranza
sbiancando il volto inamidato sul lenzuolo
che tocco con mani di pioggia nella rugiada estiva.

Tu sai che sono il tuo toccare solamente

2012-02-20T22:46:00.000+01:00

Tu sai che sono il tuo toccare solamente

ardente creazione
chiusa nel cuore di conchiglia
che mette voce al tuo richiamo
perso sulla pancia di sabbia
di una duna fiorita

Tu sai che sono il tuo toccare solamente

intensa vibrazione
del ciliegio fiorito al tuo volere
chiuso tra il sole e lo iodio
nel silenzio di due onde ritmiche
che sanno raccontare l'ombra

Tu sai che sono il tuo toccare solamente

occulta emozione
del cielo devastato e nudo dell'alba
quando il tuo sfiorare trapassa
l'enigma complesso di un amplesso
di una luna piena di sorprese

©
12/07/2007

Il linguaggio poetico

2012-02-20T22:32:00.003+01:00

Il linguaggio poetico è un suono che produce conoscenza: una catena ad anelli incastrati da risonanze fonico - ritmiche che attraversano il timbro del cuore imprimendo emozioni tramite la risonanza che il suo suono produce.
Nella poesia seguiamo la via della ritmica oltrepassando la normale conoscenza della realtà.
Nella parola poetica rivive il segno depositato nel profondo ( forse il dna dell’anima?) che rivela tracce interiori fiorite di immagini e di dialoghi inconsci e consci con la vita.
La poesia è un suono che dà conoscenza e la parola poetica è intrisa di significanti a volte dall’insignificante irreale
Posso far sorridere il becco di un gabbiano che infelice vola solitario, posso descrivere la fuga dal disagio esistenziale di un airone innamorato,posso far volare le verdi ali di uccelli immaginari, farli infrangere in azzurri e improbabili frammenti orizzontali

vedere attraverso gli occhi delle nuvole
cozzare su scogli frastagliati
di un mondo metafisico
in cui è la parola che sconfigge la banalità di un evento.
Mi chiedo: dov’è l’ala bianca che sbatte sopra le onde del marmo di Carrara?
Mi domando: dov’è finita la sardina che rossa scivola dal becco inzuppato di sangue?
La realtà si sfugge e ci si rifugia nell’attimo a ponte: come l’arcobaleno nutre il cielo così l’inchiostro nutre la carta e nella poesia si sfoga l’anima sensibile di chi ha il coraggio di guardare oltre.
Come posso riscoprire l’impressione delle braccia tese sui davanzali fioriti, coi fiori appassiti dei desideri che sempre ( chissà perché) vanno a riscoprire il senso. E’ forse il davanzale che da significato alle finestre aperte o sono le finestre che schiudendosi sui davanzali riscoprono la percezione della primavera morta ormai da due stagioni?
Guardo fuori della finestra il gelo dell’inverno con un braccio appoggiato sulla mia monotonia.
Della sera cerco lo sguardo e con un’occhiata uccido il cielo rosso. All’imbrunire ammazzo anche la noia.
Quanto sangue versato inutilmente in lacrime sfogate.
La foschia assale le vicinanze degli orizzonti irrisolti sconfiggendo le cime degli alberi mutanti.
Il fumo dei comignoli avvolge la luna circondata da un’aureola dorata assediata da fantasmi annebbiati che salgono dalla terra.
Se ora il mondo mi appare tutto a macchie ne intuisco la ragione concreta nella polvere dei vetri.
Chi non ha lavato i vetri?
E se lo straccio intriso d’ammoniaca pulisce il vetro, ho tolto le macchie al mondo?
C’è la necessità di trovare un mondo indisciplinato e impreciso per esprimere il bisogno d’immanenza e di fuga.
In questo piano la poesia trascende.

In nuda terra

2012-02-20T21:52:00.002+01:00

La mia anima

zuppa di pioggia

indaga il giorno

appena andato

e semina pensiero

in nuda terra.

L'enterocolite della signorina Rottweiler

2012-02-20T19:20:00.002+01:00

La signorina Rottweiler era la mia dirimpettaia. Tutti i giorni salutavo il suo zerbino.
"Salve"
"Beware of dog"
Tutti i giorni lo stesso saluto. La signorina faceva i turni di notte. Lavorava in un ospizio per vecchi. L'avevo incrociata sulle scale diverse volte. Un saluto veloce a denti stretti per poi sparire come una saetta nella tromba delle scale.
Quando si vive divisi da una parete sottile di cartongesso si finisce sempre per sapere tutto della vita privata dei propri vicini.
La signorina rientrava tutte le mattine alla stessa ora. Sapevo esattamente quante volte usasse il bagno e anche se non ne sentivo l'odore, potevo intuire dalle tirate d'acqua cosa la signorina avesse prodotto quel mattino.
Una tiratina se produceva sostanza liquida, due o tre tiratine se produceva materia solida.
Se sentivo cinque o sei tiratine d'acqua, tiravo un respiro di sollievo.
La mia preoccupazione iniziava quando le tiratine d'acqua superavano di poco il numero dieci. In quel caso mi mettevo in attesa, infilavo una vestaglia e aspettavo. Dopo due minuti il mio campanello emetteva due trilli secchi. dr dr; neppure il campanello finiva la frase.
Fingendo di esser colta di sorpresa, mi avvicinavo al citofono e facendo rumore perché non capisse che sapevo, chiedevo con voce abbastanza seccata: " chi è?"Prima che potessi finire di scrivere il punto interrogativo partiva il suo toc toc invadente sulla porta.
Naturalmente aprivo tenendo in mano e ben in vista il citofono.
"Oh, mi scusi signorina Fifì, stava per andare a dormire?"
" Buongiorno signorina, non sapevo fosse lei."
"Disturbo?"
"Non si preoccupi, ma la prego, non se ne stia sulla porta."
"La supplico, non mi faccia entrare; é tanto tardi e non posso proprio trattenerla sulla porta!"
"Sono appena le otto, è presto per me."
"Ma è ancora in vestaglia. Inoltre, non voglio rubare il suo tempo, è così prezioso il tempo per un metereologo."
"Io non sono una metereologa signorina, sono solo meteoropatica."
"Eh, quante storie per un refuso"
Iniziai a contare, sapevo che al sette avrebbe ceduto.
" Signorina Fifì, l'ho fatta e rifatta dieci volte, non le sembrano troppe?"
" Stia calma, va tutto bene; l'altra sera un prete e venuto da me e mi sono permessa di confessare i suoi peccati.".
"Un prete peccatore; che tempi, che tempi; e che futuro per i nostri figli."
"Non sapevo che avesse figli."
"Lei sa sempre tutto, mi chiedo come fa!"
" E a te che te ne frega?" miagolai in un sussurro.
"Chi lo vuole sapere?"
"Cosa?"
"Chi vuole sapere che me ne frego, se me ne frego, quando me ne frego e soprattutto perché a qualcuno dovrebbe interessare se mi frego."
" Io mi gratto quando voglio!" Stava abbaiando.
" Oh signorina Rottweiler, mi dispiace, non volevo urtarla" le diedi una spintarella leggera.
Fui colpita dalle dita biancastre e poco curate, le unghie le aveva smaltate con un rosso sangue numero cinque di New noir, il mio smalto preferito. Le stava malissimo.
"Allora?" le chiesi con un fare arrogante
"Allora cosa?"
"Perché stiamo ferme sulla porta, cosa stiamo aspettando?"
"Oh, signorina mi vergogno tanto!"
"Di cosa?"
"Non faccia così, non mi faccia dire."
" Dica, dica."
La signorina Rottweiler lasciò cadere l'argomento. Rossa in viso per la figuraccia di aver rotto l'unica occasione che avesse mai posseduto, cercava di far finta di nulla.
Era proprio ridicola, con quelle ciabatte rosa e quelle mani strette a pugno che apriva e chiudeva continuamente.
Mi allontanai lasciando che i suoi occhi fissassero il mio zerbino per un minuto. Tornai con una tazza di tisana di rosa canina, fumante.
"La prego signorina Rottweiler, torni a casa, le ho preparato una buona tisana, le farà bene."
"Non avevo il coraggio di chiedere, lei è troppo buona signorina Fifì."
" Ma come può credere a una simile bugia?"
"Oh, possiamo credere a tutto quello che vogliamo."
"Eppure sembra che nessuno ci faccia più caso alle frottole."
" Bene, ho intenzione di prendermi tutto il tempo del mondo"
"Mi fa piacere sentire che sta guarendo signorina" .
"Buonanotte signorina Rottweiler."
"Buongiorno signorina Fifì."
Chiusi la porta e origliai quel tanto che bastava per sentire il tipico sbattere di una porta chiusa con rabbia. Mi sfilai la vestaglia. Stava piovendo. Non avevo voglia di restare a casa. Aprii la finestra e piano, piano sgattaiolai fuori.
Quando tornai, notai un silenzio bellissimo. Facevo sempre tisane speciali, sapevo che per almeno tre giorni la mia vicina avrebbe prodotto solo liquidi.

2 maggio, 2009

memento mori

2012-02-20T19:06:00.000+01:00

la falce in controluce

alla clessidra il grano

la resa appesa al laccio

un fruscio di tenebra

sulla foglia che cambia colore

nessuna vanità

nei corridoi della notte, un pianto.

5 maggio, 2009

metafisica dello zucchero filato e del vetro soffiato

2012-02-17T01:06:00.001+01:00

trasparenze

Stanche e sfiancate

le montagne bruno –rossastre

dei pensieri

Alla deriva

la profondità degli abissi

ricalcati su carta velina

la dolcezza ha affilato gli artigli

e graffia sui vetri appannati

sottile come un filo di seta.

E’ un inganno di luna

quel punto luminoso nel cielo

nella trasparenza muore il giorno.

E’ sera.

disossando parole

2012-02-17T00:38:00.001+01:00

Sto disossando ogni parola.

Acqua negli occhi,

non respiro

catrame sopra i sassi

scivolo.

Ristagnano i pensieri.

Probabilmente resto con i se,

senza ma, riprendo tutti quei forse

che avevo lasciato indietro.

Aria nel petto

corro

legno sui piedi

mi arresto.

Sublime variazione di un accordo.

Ora il mattino sembra

un'idea che appare

improbabilmente sveglia.

lunedì 27 marzo 2006, 0.35.04

Monte Ruju

2012-02-16T00:22:00.001+01:00

tra il mare e il tramonto

ci son le colline

che legano il cielo

con rosso d'argilla

e mi piace a volte restare

con il fiato sospeso

a guardare la linea del sole

che trapassa con fascio di luna

questo antico vulcano

Monte Ruju

che domina invano.

©
mercoledì 29 marzo 2006, 14.09.46

carnevale di maschere nude

2012-02-15T23:20:00.000+01:00

la mente percorre territori sconosciuti

mentre la notte
percuote nuova luce artificiale

nei labirinti invernali

un carnevale di maschere

scivola triste

sopra i rami di luna

la musica imita se stessa

e senza veli

insegue l'aria nuda

Brillano le ore

sulle foglie impazzite

un Pierrot piange sulle nuvole

ballando un tango con se stesso.

divorando passioni d'ozio

2012-02-15T22:08:00.001+01:00

Mi mangio l'ozio

dolce di sale.

Incanto e brusio.

Un solo enigma

questo non fare

Intriso di propositi.

Mi appassisce la terra

il liquido s'asciuga

e avanza urgentemente.

Non c'è l'affatto

non c'è l'urgenza

per un appassionato amare.

lunedì 20 marzo 2006, 1.09.50

Fuga di petali: attese e naufragi

2012-02-15T22:02:00.000+01:00

Vago nell'infinito delle tue macerie

nell'illusione del giorno

le ombre formano corolle

a perfezionare “amore”

petali e onde in fuga

da sillabe nostalgiche già pronunciate

prima che tu nascessi cellula

a segnare sognando l'orizzonte

della rugiada spoglia

oggi la primavera si può comprare

un lifting delle dissolvenze

pagato senza interessi

in piccole rate mensili: le attese

La carne frantumata in schegge

vetro di un cristallo cesellato coi denti

che mordono la tenerezza del companatico

di un destino e di un desiderio

vanno di qua e di là ai bordi delle isole

dove il mare scuote la tempesta

le astrazioni in lingua straniera

quasi una fresia che balla nel naufragio

Lancio di mandarini contro l’oscurità

2012-02-14T00:24:00.001+01:00

Posso vedere gli occhi della disperazione

nello sguardo di quella gente

fiumana umana accartocciata dalla crisi.

Le fiamme soffocano il richiamo

e l’ombra si contorce sui muri

saziandosi di morte e digiunando speranza.

La rassegnazione sulla brina

e il dolore che trascina nel buio

con la febbre consumata in silenzio.

Sparavano veleni sulla povera gente

nel luogo dove un tempo abitavano gli dei

e cadevano come fiori nel gelo.

Non ho visto i grandi della terra

e non ho visto arrivare la sera,

solo un lancio di mandarini nell'oscurità.

Non penetriamo leparole

di quella pagina diterra lontana

di nuovo incendiata dalle lacrime.

Annoto l’evento

nella lingua checonosco

e che nessuno parla.

suono di ciglia

2012-02-13T18:04:00.005+01:00

Andiamo
a lastricare melma
nelle colline-seno

Andiamo
dove la luce stronca
viscere di vento-in-onda

ti chiamo abisso: oggi.

Adesso saprei parlare agli agrifogli
nel tempo del gelo caldo e della neve asciutta
il miracolo di un germoglio abbozzato.

Nei luoghi lasciati andare
grattano agli usci i gemiti
di un sole mai infinito-finito.

Ti vedo verde in nero seme: ancora.

Annodiamo lingue di fuoco
con lacrime di mare in maree stracciate
strappando a parole l’ultima pagina

E non è trasfigurazione di isole
il giallo improvviso del sole
quando la luce cerca la fessura per scappare.

Ladro di equinozio il cielo
stride la bonaccia del tempo-riverbero
squarcio di vela in burrasca: il fiato.

Teme la grafia morente
il fiore rubato
donando ugualmente un rosso di colore

quando scolora i tempi condensati: attimi.

La canzone è suono di ciglia
e sopraciglia a incorniciare il volto
di una venere scura prigioniera d’ombra

E’ mia questa menzogna
che cammina
tra i glicini a primavera

Anche l’avaro non può accumulare
una catasta di buchi-fori.

E se ti senti d'impazzire stanotte

2012-02-12T13:14:00.000+01:00

Parlami
dello stare seduti sulla terra
ad attendere le chiacchiere di pioggia
sulla pietra erosa, brunita di sale,
aggrappata alla rete del ragno.

Parlami
del ricordo delle tegole rosso-sbiadite
inesistenti sopra questi tetti piatti
pieni di antenne e di silenzi satellitari
nate sulla via asfaltata che corre dritta.

Parlami
delle finestre incarcerate e quadrate
tutte uguali a ricordare il verde delle persiane
come nelle case del sud ormai in rovina
col bianco dell'intonaco sugli occhi.

Parlami
degli orizzonti senza prezzo
col cartellino delle nuove offerte
e dei sogni, svaniti con l'ultima nebbia,
che non ti danno la pace della felce ansiosa.

Parlami
dell'aria inebriante di una musica già ascoltata
dove il respiro riesce a trovar riposo
e il fiato si confonde nelle lacrime
di una terra che tace quando non può più urlare

E se ti senti d'impazzire

Chiamami
arriverò con un secchio di nuvole secche
che brucerò con sterpi di graminacee
e sarò muta come un tonfo di neve
che strapperò dalla punta degli occhi.

Guardami
da questa galera di cemento
e toccami il sasso che rotola nel profondo
dove si sta assottigliando l'ultima casa
e anche l'ombra si annega nel mare.

l'abbraccio della neve

2012-02-11T21:34:00.000+01:00

Suonano un pianoforte vuoto

quelle nuvole distratte

all'orizzonte

nel candore del cielo

cadono come fiocchi

all'addiaccio

uomini soli, uomini dimenticati

non sentono la morsa del gelo

all'obitorio dei poveri

Una panchina vuota

mi sta raccontando il ghiaccio

di un abbraccio

nel suono nudo

di chi ancora muore

tra un cartone e un giornale

apologia dal vero

2012-02-11T15:31:00.000+01:00

il vento ghiaccia gli sguardi

e i passanti sembrano ombre inginocchiate.

Hanno perso le braccia

gli olmi piegati dalla bora.

Intorno a me continua un turbinio di freddo

e il mio campo visivo impazzisce

tra carte di giornale

e farfalle di plastica

che andranno ad invadere il mare.

Questo vento non basta

a farmi chiudere gli occhi

non può strapparmi

con la sua crudezza

alla nuda verità crudele

rimasta appesa nei cieli notturni

neve invisibile

2012-02-10T14:39:00.001+01:00

qui non c'è neve a ricoprire i tetti

non ci sono fiocchi candidi

sulla terra bruciata dal gelo

il silenzio è interrotto

da raffiche di vento impazzito

La parola resta tra i denti

stretta in una morsa di freddo

immobile

l'immortale legno

2012-02-06T09:14:00.002+01:00

chi mi scava il tronco

separato dalla storia alle radici

ruba i miei occhi alla bellezza

Una luce di conifere straniere

di salici piangenti

oppure è il tronco di una nostrana quercia?

E’ il ricordo di fronde

di rifugi ricavati asportando cortecce

una scorza che dura nel tempo

Chi mi racconta l’immortalità

non ha visto le ombre spezzate

ed i rossi che macchiano il bianco

Non conosce le albe incise sul legno

ed aspetta che la vita lo assalga

prima di scivolare dentro nuove cavità.

Le radici hanno linfa e sangue vitale

mi attraversano nell’oscurità

troppo bianca per farmi paura.

Quanti sono i segreti del legno

di una quercia o di un pioppo

nessuno lo sa!

tegole di neve in campo azzurro

2012-02-04T19:41:00.002+01:00

le ore se ne vanno via

le notti lunghe e oscure

le illumina la neve

C'è un mondo interiore

nel comignolo azzurro di mezzanotte

visibile a tutti

eppure nascosto

come i sogni

Le tegole di neve, come coperta onirica,

fanno dimenticare

le croste di ghiaccio tra le fronde

adesso

possiamo ascoltare il silenzio

tradescanzia

2012-02-04T17:24:00.001+01:00

Scappa da un quadrato di tufo

la ricca miseria.

Intangibile è il senso della polvere,

l’usura di mura antiche che rimangono.

Ignora la mancanza d’acqua

il viola che si getta sopra il giallo

di una festa rimandata.

Strisceranno come serpenti

i fiori rosa della tradescanzia

quando verrà maggio noumeno

Immanente è il respiro

quando le certezze delle ombre

passeggiano nel verde

Esplicita la luce

di questa ricca metafora

nascosta dentro il nome

E non ti serve nulla

per ricominciare a germogliare.

Uno stacco di foglia,

e poi, cadere.

pioggia dopo pioggia

2012-02-02T23:27:00.000+01:00

lasciarsi andare alla vita sgranando i giorni,

sole dopo sole,

pioggia dopo pioggia,

in un continuo andare incontro alle cose;

lasciarsi sorprendere dalla gioia e dal dolore

e stupirsi di fronte all'inspiegabile,

lasciarsi andare alla bellezza

con leggerezza

apparecchiamo

le nostre tavole con cibo d'anima

e poi,
andare verso l'innocenza dei corpi

volando nelle trasparenze

abbandonando il dolore dei corpi

Lasciarsi andare alla gracilità del pensiero

e alla luna giovane.

All'alba porterò sulle rive le mie ansie

le lascerò nuotare sulle onde

e all'orizzonte si dispiegheranno

come stormi colorati

per migrare verso pianure lontane.

La pioggia non cancella il rosso

2012-02-02T22:21:00.001+01:00

e terra di rinascita
memoria di dolori antichi
in bianco e nero

un treno corre lento
e l'uomo cerca un volto
tra tanti dimenticati volti

Il grigio getta ombre sulla sera
e la pioggia cancella ogni ombra
rimane il tempo ingravidato

tre puntini rossi di memoria
risalgono le cime della mente
per non dimenticare

Szymborska

2012-02-02T14:16:00.001+01:00

non sapevo come pronunciarti

quel giorno di settembre

quando t’incontrai

sola con un quaderno nero

e i fogli bianchi

che mi fanno scriver storto

ti amai immediatamente

e ho fatto dono dei tuoi versi

sempre e comunque

Ti vedevo correre libera nella parola

come cerva che beve inchiostro

assediando la mia mente

che per un attimo

non sapeva pensare

ti intuivo

forte nella tua vendetta blu

con la penna tra le dita

e il sorriso sulle labbra.

parole in miniatura: essenze

2012-02-01T23:10:00.002+01:00

un avanzo di pelle

questa sillaba rimandata

rimasta sulle labbra

e mai spedita

gocce di rugiada

la parola che mi sfugge

e tocca corde esistenziali

inamidate

che ci sia dono di vita

tra queste dita

che accolgono le idee

e le trasportano lievi

con bava d'inchiostro

a colorare attimi, giorni e momenti

l'alba della maternità

2012-01-30T18:23:00.001+01:00

com'è lontana l'alba della maternità

quando i bambini si coprivano gli occhi

con la polvere di stelle

e le lacrime
le raccoglievano i pescatori di perle

gioia che imperla la pelle

e sulle mani nessun miracolo
alla finestra
restano le parole
pronunciate da esseri
che dalla vita hanno avuto solo penitenze

senza mai peccare

pagano il prezzo con mele secche
e non c'è luce divina
nelle prigioni segrete della mia anima

traffico di parole in spazio chiuso

2012-01-21T14:00:00.003+01:00

ho sentitoun suono inconfondibile

spezzare l'armonia diun canto

un brevecenno di richiamo

E poi

vagai conl'anima triste

tra i rami di magnoliein fiore

sapendo diessere erba vecchia

presi le mie metafore

e le portai lontano

nel luogodove muoiono le ombre

e in silenzio piansi.

sotto la luna ho nascosto un sole inquietante

2012-01-20T00:58:00.001+01:00

raffaela ruju - sotto la luna il sole -olio su legno - 2003

Mi sta istigando la radice l'olio

nulla che bagni i tronchi assurdi della notte

Sulla mia mano urla d’inchiostro

sotto le unghie macchie di terra

Un riso di luna affastella il mutismo

di quelle troppe stelle in eccesso di bianco

Sotto il notturno cammina la lingua di fuoco

di un sole inquietante preparato alla base

presagio addormentato ormeggiato sul sasso

che posso scoprire in un suono scagliato

fronde di schiuma verde in folla zitta

apparecchiano il legno rumoroso

Non mi hai sottratto un cambiamento al tempo

nel mezzogiorno del fiume rimasto sul pennello

fugge Selene dal quadro

diventando ciò che nominiamo

quando allattiamo il buio.

Il mio destino arriva docile

2012-01-20T00:47:00.005+01:00

raffaela ruju - due meli onirici - olio su legno - particolare

Il mio destino arriva docile

nella stagione ritrovata in un mattino.

Oggi non so che nome dare al vento

figlio dell'alito del Nord.

Incerto incedere intatto

come l'abbraccio

del minuzioso grano ingiallito dal tempo.

Si perde anche la nube stamattina

sconfitta dall'immenso di un' occhiaia.

Ma se ho perduto quel secondo

quando pretesi di fermare il cirro

è stato proprio grazie a quel sorriso,

somigliante alla curva di una lacrima

che non ha saputo trattenere il riso.

26/07/2009

Di rosa e di spina

2012-01-16T01:58:00.003+01:00

Renoir - Roses - 1915

Sei nata nel mese delle rose
per vivere l'inferno delle spine

indifesa

Noi non abbiamo sepolto il sentimento
le mani e il volto della luna

e se il sole potesse parlare
farebbe solo un cenno di labbra

e poi zitto guarderebbe in alto
per non vedere il lenzuolo sul tuo volto

indifeso

E' Natale

2011-12-25T08:23:00.004+01:00

Le botteghe hanno abbassato le luci

E’ Natale!

Una candela solitaria illumina la paglia.

E’ silenzio notturno

mi accompagna

dopo il chiasso

e le tante parole dette-ascoltate

che presto saranno cancellate.

Ci vorrebbe un agrifoglio

fuori dalla porta

perché possa sembrare festa.

Introversione di foglie

2011-12-17T04:52:00.000+01:00

raffaela ruju introversione di foglie

Dipingere è una tregua.

Da un albero non mi aspetto nulla

solo ombre di foglie

e rami sottili

che mutano

con il passare delle ore.

Mi parlano del vento delle trasformazioni

e in silenzio ascolto, tacendo.

work in progress

2011-12-13T00:41:00.000+01:00

è mia l'abitudine di fare e di disfare

in eterna trasformazione

cipressi e case cieche

in un cielo improbabile

tutto da rifare

nausea insensibile

2011-11-27T23:55:00.001+01:00

indifesa

Era ungiorno incontaminato

questogiorno di fuga dalle sbarre

unpomeriggio piacevole

La notte siè portata via la leggerezza

e mi ritrovostupida

ad inseguirela materia innocente

Nauseainsensibile

corrottanella mente

impura delprodigio della diversità

accarezzo lamia banalità

e mi ritrovoa parlare con me stessa

di unmalessere che non sapevo

delle labbrache provano a tremare

angosciata

per come misento adesso

sola con lamia poesia senza speranza

defunta come la regia della mia anima

teorema delle banalità

nei miei deliri mentali

sprigiono le insicurezze

e non capisco il valore delle cose

perché le cose sono cose

semplicemente cose

senza nome

2011-11-27T10:32:00.001+01:00

e senza nome andiamo via

comecose dimenticate,

quellecose che nascono casualmente

nell'universodei pensieri e che,

diventanobanali quando le chiamiamo,

quando nel loro divenire reali

riescono amorire un attimo prima di esistere

La bambina alla fontana

2011-11-15T13:03:00.001+01:00

La bambina alla fontana

-Adiosu -

E’ una bambina quella che osserva il filo trasparente morire dentro un lavandino di pietra scheggiato ai bordi ed eroso al centro, proprio dove il filo diventa goccia imbiancando di calcare i contorni dello scarico.
La madre le ha da poco tagliato i capelli: “ per essere ordinata”, le ha detto.
Spesso li cerca con dita avvilite, un gesto che faceva fino a due giorni prima. Addentrarsi tra ciocche, spostarle dietro la spalla, gingillarsi con i boccoli, trasportarli indietro per poi riportarli avanti.
Così come fanno le donne dai lunghi capelli.
La mano adesso torna indietro delusa e si ferma sul cuore che non vuole scoppiare.
Sono due occhi grandi, neri e tristi, quelli che guardano il dorso delle mani dal colorito bruno olivastro.
Così come sono le mani dei bambini dell’isola.
E’ un rubinetto moribondo nel suo ultimo sussurro di vita quello che ascolta.
Lo sguardo torna alla lacrima che scende dagli occhi di metallo.
Nulla.
Nessun rumore che scroscia, neppure il ticchettio della goccia.
L’asciutto risuona nell’aria pesante.
E' una pentola vuota quella che sua madre ha appoggiato sulla tavola. La pentola d’alluminio lucente che serve per cucinare la pasta.
La bambina si chiama Sara ha sette anni ed è troppo piccola perché le facciano lucidare le pentole, però è abbastanza grande per andare alla fontana a prendere l'acqua, metterla in due bidoncini da cinque litri che a mala pena riesce a portare.
Nel cortile il freddo di febbraio gela le rose e i petali resistono al peso del ghiaccio.
Sembrano fatti di cartapesta quei fiori spuntati per magia in un mese sbagliato.
La cosa non la riguarda poi molto. A lei interessa giocare, leggere, sognare e restare seduta a guardare la danza delle fiamme sul caminetto acceso. Forse avrebbe potuto immortalare una fiamma nella cartapesta. Una sola fiamma non poteva mostrare i movimenti del fuoco, doveva fare tante fiamme per rendere bene l'idea di quello che vedeva e lei non era abbastanza brava con la cartapesta. La maestra diceva che avrebbe imparato e sarebbe diventata brava e che poteva fare molte cose con la carta, dell'acqua e un baratolo di colla.
La maestra portò a scuola la carta, perché il giornale "costa", e in paese non c'è gente ricca; anche Sara è povera e non può comprare i giornali. Poveri si, ma non ignoranti, diceva sempre sua madre, che di domenica comprava sempre due quotidiani da leggere tutti i giorni.
Poi, la donna li usava per incartare i carciofi e gli ortaggi che vendeva in casa; con i soldi delle verdure ci comprava la pasta, il parmigiano grattugiato fresco che comprava da zia Adelma e le sardine sotto sale che piacevano tanto al padre. Alla famiglia di Sara non mancava nulla; in casa c'era l'olio, il vino e la farina per fare il pane. C'erano i fagioli e le patate, e d'inverno, a Natale, c'erano anche i meloni e le fragole. Mancava solamente l'acqua.
La fontana non è lontana dalla casa di Sara, però d’inverno l’acqua gela in lastre di ghiaccio scivolose, ed il buio arriva presto.
La cucina è una grande stanza quadrata e ha pochissimi mobili, solo un tavolo e quattro sedie al centro e sulle lunghe pareti, una dispensa di legno bianco, un lavandino di marmo posato su due muretti fatti col tufo, la macchina da cucire e il caminetto sempre acceso e una cucina a legna. La madre alza la voce per farsi sentire, però Sara non ascolta, guarda un pochino imbambolata le due porte che danno sul cortile. Può vedere oltre il vetro le le due taniche di plastica, sa che ci sono e che dovrà andare.
I bidoncini di plastica, così li chiamano i paesani, sono proprio dietro alla porta-finestra che a sua volta è nascosta da una lunga tenda che strascica sul pavimento a scacchiera dell’immensa cucina e che andrebbe accorciata come hanno accorciato i capelli di Sara che adesso non ci sono più; e sua madre non la pettina più, lei sbuccia patate da friggere seduta su una sedia di paglia, sfondata, che il padre non può riparare.
Alla madre non serve più alzare la voce. Chiama Sara e la guarda sgranando gli occhi a dismisura. Uno sguardo che a Sara mette paura, quando vede quegli occhi uscire dalle orbite e fissarla, non le servono a molto le parole. Lei capisce che deve andare, che non può più rimandare e deve sbrigarsi per non essere sgridata.
La bambina esce in cortile, ha la schiena incurvata e occhi bassi in segno di rispetto.
Non ammira le rose ghiacciate ritte sullo stelo nudo e non gioca con il gatto; prende le taniche di plastica bianca e torna in cucina.
I figli dei poveri guardano le madri sbucciare patate e cipolle, giocano coi pulcini gialli che pigolano al centro della cucina, vanno a prendere l’acqua alla fontana e hanno paura degli occhi sgranati che sputano le pupille. Quando la madre di Sara spalanca gli occhi e la fissa capisce che non può disubbidire. Lei è una bambina povera e come tutti i bambini poveri anche Sara va a prendere l’acqua alla fontana giù in piazza.
L’acqua non dovrebbe mai mancare e invece in paese manca ogni giorno.
A febbraio il carnevale porta il profumo delle frittelle, le risate delle maschere e il suono degli organetti. A febbraio l'acqua gela sulle strade e sui rubinetti ed entra dalle scarpe bucate che Sara non alza troppo da terra perché si vergogna di essere povera.
Dalla strada arriva l’urlo di un venditore ambulante.
“Fanè! Fainè! Calda che scotta, calda che brucia! Cinque lire di fainè!”
Lei, non ha cinque lire per comprare una fetta di fainè, e a Sara piace moltissimo quella focaccia sottile fatta di farina di ceci e di acqua. E di sale. E non vuole chiedere soldi a sua madre. Il venditore ambulante cammina veloce col suo carrettino fumante e si ferma soltanto quando tutti bambini corrono fuori di casa con cinque lire in mano.
Sara, nascosta in cantina lo immagina attraversare la via e sente l’odore dei ceci e dell’aria fredda del mese e dell'umido pieno che scende dagli occhi.
In paese, non hanno ancora messo i lampioni, dicono che “la provincia non ha soldi” e aggiungono che “la loro è una regione abbandonata”.
Il buio d’inverno arriva presto e i bambini quando non giocano in strada si annoiano in casa.
Le strade sono nere e anche con la luna alta nel cielo il silenzio è un fruscio misterioso da cui fuggire.
Qualche volta capita che a prendere l’acqua ci vada sua sorella però, da quando si vergogna dei suoi capelli corti a Sara sembra che alla fontana ci vada solo lei. La sorella ha i capelli lunghissimi e studia geografia su un grande libro. E’ un libro che guarda di nascosto quando tutti si attardano in chiacchiere intorno alla tavola ancora imbandita, quando nessuno controlla quello che fa.
A lei il buio fa paura e la notte d'inverno arriva sempre molto prima di cena.
Con le taniche in mano il suo sguardo speranzoso ritorna per un attimo alla fredda pietra dove l’acciaio agonizzante di un rubinetto non da cenno di voler resuscitare.
Un momento prima era in fin di vita, stava esalando le ultime stille bagnate e se ne andava a morire tutto solo e in silenzio.
La bambina s'inumidisce con la lingua le labbra secche ed abbassa lo sguardo sulla polvere delle scarpe che l’avrebbero portata alla fontana.
Come un’araba fenice il filo gorgogliante della sua speranza muore sempre in ore improprie per risuscitare a suo piacimento e improvvisamente.
Non succede mai che muoia quando Sara è a scuola, oppure quando è dalla nonna a fare i mestieri di casa. E sua madre dimentica sempre di fare la scorta nelle poche ore del mattino in cui sgorga felice da tutti i rubinetti del paese.
I rubinetti hanno l’abitudine di brontolare spesso e annunciano il ritorno alla trasparenza dopo aver sputato sangue per alcuni minuti.
Ora tutto è fermo e lei deve andare.
Certo che andare a prendere l’acqua la fa sentire grande, anche se trattiene il fiato per tutto il tragitto perché non vuole rivelare la sua paura a nessuno. Non vuole che gli occhi del mondo siano puntati sui suoi. Sara abbassa lo sguardo per non incontrare le occhiate dei vicini di casa, oppure li alza in alto sul lungo nulla infinito disegnato nel cielo.
Conta i sassi quando per terra trova i sassi; conta le nuvole quando il cielo non è tutto azzurro e liscio come un telo appena stirato.
Oggi, non ci sono sassi e non ci sono le nuvole a darle quel poco di coraggio che le serve per affrontare la sua immaginazione; c’è solo un gran freddo che penetra le ossa delle gambe sottili che si mettono a correre.
Correre perché tutto finisca presto.
D’inverno l’acqua ghiaccia ai piedi della fontana e la notte arriva presto.
Sara va alla scuola elementare del paese. Frequenta la prima A e ha una maestra che le piace. Le sue braccia magre fanno dondolare i due bidoncini vuoti così come al mattino fanno ciondolare la cartella. E può ascoltare il rumore del libro, del quaderno, della penna e della matita che si incontrano, scontrandosi, in un ritornello monotono dentro quell'assurdo contenitore, così come ascolta il movimento dell'acqua quasi fosse una nuova parabola da raccontare alla pietra.
Sara, ha sempre un vestito che odia sotto il grembiule nero e la madre lo chiama “scamiciato scozzese” ed è proprio brutto, compreso il nome.
Le scarpe sono sempre ingrigite dalla polvere e le ginocchia, sbucciate dalle mille cadute, le bruciano spesso assopendo il dolore dell’anima, ferita dal fuoco delle sue vergogne.
Sara gioca sempre da sola perché non ha neppure un gioco vero con cui giocare, e quando piange lo fa lontano dagli occhi degli altri e in silenzio.
Piange in un luogo nascosto della casa: “sa domo de su fogu” , dove nessuno entra e Sara esce da lì solo quando le lacrime si sono asciugate.
Quando la madre la vede in lacrime le fa sempre molte domande e lei non può fare a meno di non essere sincera.
I bambini come Sara imparano presto a nascondere la verità.
Da piccola raccontò a sua madre il motivo del suo pianto e lei l'aveva sgridata per la sua ingratitudine, perché “non si piange per queste sciocchezze” o "per cose che loro non possono comprare".
Alcuni giorni dopo però, sua madre, diede un pacco di carta colorata a sua cugina. La cugina era piccola e compiva tre anni ma non c’era una festa e non c’era la torta, c’era solo una scatola con dentro una scimmia di pelo che batteva due piatti incollati alle zampe.
Sara avrebbe voluto quel gioco per sé e per non mostrare la sua sofferenza scappò in "sa domo e su fogu" ed esplose in un pianto che non avrebbe mai dimenticato.
Da quel giorno la mamma era diventata madre; ed era così che doveva essere.
Sara ha un padre che torna a casa per cena e ha una madre che sbuccia patate e beve caffè con la nonna e la zia. Sara ha un piatto pieno di pasta al sugo con il quale deve soddisfare la fame della pancia e dell'anima. Possiede anche una sorella più grande con cui vorrebbe giocare, anche se tutti sanno, che le sorelle grandi giocano con le sorelle piccole solo quando le sorelle piccole diventano grandi.
I bidoni oscillano vuoti e leggeri nella corsa fino alla fonte. In quel viaggio d’andata il volto fanciullo strozza le lacrime, conficcandole dentro il profondo degli occhi nerissimi, che spiccano lucidi sul viso rotondo.
Ora il passo leggero di Sara si ferma davanti alla pozza ghiacciata che ha incollato nel gelo due foglie avvizzite ed un’ape deceduta nell’ultimo caldo. Vede molte altre cose che non riconosce tanto sono macerate dal tempo. Ed appoggia i bidoni ed ascolta la quiete dell’acqua. Dopo gira la leva ed il getto abbondante distrugge il silenzio. Sara vede la bocca del verde leone imprigionato al cemento e lo sente ruggire, spruzzare e schizzare, e bagnare la terra e le gambe scoperte. Con le mani allungate, Sara appoggia l’imbocco del bidone alla bocca della bestia feroce che aggredisce le scarpe con guizzi di gelo e ferisce la carne delle nude caviglie. Le scarpe di Sara lucidate dall'acqua ora appaiono nere e lucenti e se non fosse per quelle rughe ingrigite sulla pelle mangiata alle punte ed i tacchi consunti, sembrerebbero nuove. Anche la pelle dei piedi è fredda e grinzosa e scivola dentro le scarpe un po’ larghe, le quali devono durare fino al prossimo anno.
E respira quell’aria pulita ignorando la gente che passa e che guarda curiosando il suo fare di bimba mentre un banco di nebbia le cammina proprio sopra la testa, anticipando di poco la notte che sarebbe in ogni caso arrivata.
E le taniche piene sono pronte per terra.
La bambina si ferma a guardare quel fico gigante che esce dal muro di tufo e che abbraccia la fontana a metà.
Quelle braccia di legno annerito sono come fantasmi striscianti che accarezzano l’ignara fontana ora immersa in un silenzio pesante che è rimasto attaccato allo spazio, quando ha chiuso la bocca al leone.
Cinque litri pesano tanto quando in cielo la luna si nasconde e le stelle non si sono ancora svegliate. Sara inclina i bidoni per alleggerirli almeno un pochino; versa l’acqua sulla polvere bagnata lasciando una macchia ed un rigo sottile che corre veloce in fondo alla strada. I cinque litri di paura si riducono un poco e lei non è costretta a trascinarli sul cemento adesso che ha le braccia indolenzite dal gelo. Così cammina fino a casa senza correre e neppure andando alla svelta.
Occhi neri abbassati e schiena ricurva si fermano stanchi. Sara esprime pensieri parlando a se stessa e alle case dai muri sbriciolati, rifugio di ragni e nient’altro.
Nessuno cammina per strada.
L’asfalto è nero e deserto e l’aria odora di fredda oscurità e di spavento.
“Adiosu”.
S’interrompe l’andare a metà del cammino.
Il saluto esce dal buio della casa sull’angolo del vicolo che deve attraversare. Un saluto dolce in cui intravede il senso poetico che i bambini, soprattutto quelli poveri, percepiscono nelle pause tra i silenzi.
Conosce quel saluto arcaico che ormai solo i vecchi usano. Anche la vecchia è antica e Sara appoggia i suoi due cinque litri di paura dopo aver percorso cinque metri di rassegnazione sul primo gradino di pietra bianca della casa dell’Antica.
Seduta vicino all’ingresso le fa il cenno di accomodarsi sul gradino in cui lei si mette a sedere. La pietra ghiacciata le gela le gambe e il respiro diventa leggero, a Sara sembra che il buio diventi più chiaro e anche in aria aleggi un leggero tepore.
“Adiosu”. La bambina e la vecchia si scambiano il vecchio saluto, tanto più bello del ciao che andava tanto di moda tra i giovani e tra gli anziani che volevano apparire giovani.
Quella vecchia viveva da sola nella casa all’angolo del vicolo nero, non aveva parenti o se li aveva Sara non lo sapeva. Per la bimba la vecchia era la sua stazione di sosta, un intermezzo tra la strada larga illuminata dalla luce che usciva dalle case ed il vicolo stretto e buio che doveva attraversare lentamente, con i bidoni pieni per la cena e la mente che poteva creare solo mostri immaginari, pronti a pasteggiare con le carni del suo corpo.
Una sosta.
Aveva imparato anche i numeri e adesso cercava con gli occhi di vedere le mani rugose della vecchia per contare le piccole pieghe sottili disegnate dal tempo. La bambina e l’antica avevano molte cose in comune e lo sapevano entrambe, ambedue possedevano il dono di capire da dentro le cose che stavano fuori.
In quel volto che sembrava inciso nel legno, in quel mento, nascosto dal nodo del fazzoletto nero, in quello sguardo attento e curioso, riponeva il fardello della sua timidezza, perché quel viso era autentico e vero e apparteneva alla sua razza, conosceva la sua lingua e conosceva molte risposte. La vecchia che passava molte ore ad osservare le persone camminare davanti alla sua casa, sapeva ascoltare senza mai commentare, senza mai giudicare.
“Adiosu”.
La bambina e la vecchia parlano poco pur avendo molte cose da dire.
La vecchia accompagna il saluto con un gesto della mano che alza con un movimento leggero. A Sara sembra che dalle dita alla vecchia spunti una farfalla di luce che l'accompagnerà dentro il vicolo buio.
La madre stava aspettando l’acqua ferma in piedi sulla soglia di casa, le strappa dalle mani le taniche e le porta in cucina dove anche la pentola aspetta.
Il padre è seduto a tavola, la sorella legge e il fratello non è ancora arrivato.
Le sorelle apparecchiano la tavola, riempiono le bottiglie con l'acqua fresca della fontana e la grande prende il boccione del vino da sotto il lavandino. Sara dispone il pane in un piccolo cesto e lo copre con un tovagliolo. Tutti hanno qualcosa da dire e anche lei racconta e parla di cose. I piatti aspettano la pasta fumante. L’allegria del mangiare spezza il senso di fame, momentaneamente sopito.
Dopo cena la madre ordina a Sara d’andare a dormire.
Sara va a letto con la pancia piena e senza pigiama.
Le coperte pesanti scaldano i piedi ancora freddi e le favole incontrano i sogni nel riflesso dei vetri.
Il sonno non tarda e un'attimo prima d'addormentarsi dimentica i rimproveri della mamma e i suoi occhi tornano dolci. Nella sua mente la carezza scivola sul viso, delicata e leggera.
Ha dimenticato di spostare le ciocche dalle spalle e ha dimenticato i fantasmi congelati ai piedi della fonte.
Non rimpiange nulla di quella felicità a brandelli pronta ad afferrare gli avanzi delle sue stelle.
“Adiosu”
Sussurra sottovoce alle tenebre.

Immagine: Frida Kahlo - Senza Speranza - 1945

2011-11-12T01:22:00.001+01:00

Attese nei grani di nebbia

Paul Klee - Fisch Zauber (1925)

L'insolita pioggia s'affretta.
Sfilando il tempo
la nebbia infila perle.

Un velo sottile di nuvole
dalla terra al cielo in verticale
oscurano le carezze di un sole assente

Postato da: RaffaelaR a 06:06 | link | commenti
poesia, attese nei grani di nebbia

Ecce Homo

Umberto Boccioni - Il bevitore, 1914

Incendi e scoppi in questa casa
lasciamoli alle caffettiere.

Neppure nuove giarrettiere
risvegliano dal torpore il tuo brusio

Ecce homo, rimasto laggiù
in un angolo di sperma. Muto.

Postato da: RaffaelaR a 05:09 | link | commenti (1)
poesia, ecce homo

SABATO, 04 APRILE 2009

Un giro d'argilla

W.Kandinsky Sketch for Several Circles, 1926

Nel limite

delimitato dall'imitazione
un sospiro di argilla

inchioda il soffio.

Figlia della scintilla

la materia evade.

Sui prati d'ortica

la luna si è ferita il piede
e corre lontana dal dolore

per dimenticare

perché la terra non ha spigoli da occultare.

Postato da: RaffaelaR a 20:33 | link | commenti
poesia, un giro dargilla

Il luogo del silenzio

Alfred Gockel Moon Dance

Non smette di ballare
questa formica innamorata della luna
e guarda le cicale salire sopra il ramo
denudandosi sulla corteccia.
E sembra che il silenzio sia solo presenza
oppure un luogo per dimenticare.
In questo posto di sassi da lanciare nel cielo.

Postato da: RaffaelaR a 20:14 | link | commenti
poesia, il luogo del silenzio

Madame

Mary Cassatt - Autumn - 1880

Il ferro battuto ospitava una luce rotta che tremava nel buio.
Si erano dimenticati di sostituire i vetri del lampione. L'intelaiatura sul palo, grigio e scrostato, assumeva un aspetto truce, quasi diabolico.
Quella vecchia lanterna illuminava da sempre le molte storie che la gente s'inventava sul Viale dei tigli.
Dalla mia finestra vedevo scorrere la vita banale e insignificante dei molti passeggiatori animati, inanimati e inamidati.
Gente che entrava e usciva dal bar di Filippo.
Anche la casa di Madame si trovava proprio di fronte al lampione.
Qualche volta alcune nuvole brontolone seguivano l'umore di Madame, il cui aspetto sembrava pigro e incostante agli occhi di chi possedeva la certezza di sapere ogni cosa della vita degli altri.
Quelle vite vuote, dagli occhi accigliati, qualche volta ridenti.
Vite dipinte, chiacchierate e parlate. Gli altri.
Agli altri Madame non dava mai ascolto. Non vedeva i segnali che il tempo lasciava con la ragionevolezza di chi è abituato a sostenersi con le proprie forze.
La sua altezza di donna austriaca, il suo modo di parlare lento e diretto con alcune imperfezioni di pronuncia, i capelli lunghi e grigi sempre perfettamente in ordine e l'abito austero che metteva ogni giorno, provocavano in me una sorta di simpatia inconsueta.
Madame abitava da poco in quella casa malandata dove c'era l'appartamento di una sola camera con una cucina e un minuscolo bagno, dove stava a malapena il lavandino e il piatto doccia.
Dei suoi quattro figli le era rimasta solo Christine che sembrava una copia scolorita di Madame nonostante il rosso sgargiante dei capelli.
Mi incuriosiva Madame. Volevo sapere tutto di quel mondo tanto lontano dal mio. Ero affascinata dallo sguardo nascosto dagli olmi rigonfi, spesso rivolto alla luna. Qualche volta nelle giornate più chiare la vedevo spuntare tra i vetri della finestra di fronte. Una sera spiai la faccia di Madame rossa come un'anguria che scrutava nella mia direzione.
Chissà perché quell'immagine mi piaceva tanto.
Vedevo o meglio intuivo l'essenza inconsapevole dalla forma dell'occhio. Uno sguardo che comunicava amarezza. Forse stava dando un'ultima occhiata ai sogni e ricamava pensieri cucendo memorie. Quanti progetti potevano accavallarsi nei ricordi.
E a me sembravano impenetrabili.
Madame non usciva quasi mai di casa e non andava mai a caccia di consolazione. Qualche volta la vedevo seduta nella panchina del giardino condominiale.
Sempre lo stesso libro sulle ginocchia. Il viso allungato verso l'altrove, alto e attento come le mani ferme sopra il libro.
Sembrava intenta a contare i panni assortiti stesi al quarto piano. Nelle grinze delle sue mani c'era una storia lontana anni luce dal suo presente.
Certe notti la sentivo oltre gli alberi aggirarsi come un fantasma dietro le tende tirate.
Al mattino, ripensando a quell'ombra si faceva sempre più forte in me l'idea di conoscere personalmente Madame. Pensai mi bastasse una scusa qualunque per entrare nella vita di una sconosciuta.
Il giorno che decisi di andare a trovare Madame presi dal frigo una bottiglia di Chardonnay delle Terre di Franciacorta e una bella scusa plausibile costruita su due piedi.
Alle sette, suonai il campanello due volte. Capii che la storia che mi ero inventata era troppo banale e ridicola.
Mi sentivo assalire dall'imbarazzo e dal dubbio.
Due giri di chiave e uno scatto. Feci un balzo all'indietro.
Madame spuntò dalla porta appena socchiusa, mi sovrastava tutta. Mi stava squadrando dalla testa ai piedi.
Balbettai. Era qualcosa d'incomprensibile perfino a me stessa.
Non credevo che mi avesse sentita.
-Quei sandali hanno lo stesso colore dei capelli di mia figlia. -Sorrideva.
Aveva un sorriso di occhi e di labbra. Mi fece cenno di entrare.
La seguii nel corridoio breve. Non credo ricevesse molte visite
Nell'oscurità della stanza vidi un uomo seduto per terra. La pelle sembrava molto scura e non riconobbi subito l'ambulante che vendeva accendini nel bar di Filippo.
Un vago senso di disagio mi indusse al silenzio.
L'aver dimenticato le parole mi creava un gran turbamento eppure non ci fu esitazione in Madame. Mi fece cenno di entrare nella stanza con un semplice gesto di mano.
Quella sera sembrava che il tutto fosse immerso in un chiarore ovattato. La osservavo in penombra, lasciando che le immagini entrassero piano.
Feci un passo in avanti sulle piastrelle pepe e sale di quello che poteva sembrare un salotto.
Madame si sedette su una vecchia poltrona di pelle nera.
Mi accorsi che accarezzava la testa dell'uomo.
-Immagino il motivo che ti ha portato in questo luogo.-
Improvvisamente mi accorsi che la voce di Madame aveva un suono lieve e s'insinuava nella mente penetrando dolcemente. Come un raggio che filtra tra le nuvole e s'infila nella pelle alludendo alla bella stagione.
La mia curiosità sparì all'improvviso. Anche l'idea di scrivere un articolo su Madame mi sembrava una cosa lontana.
Ero attratta da ogni movimento di labbra. Seguivo il gesticolio delle dita posate sul bracciolo. Intuivo la luce degli occhi abbassati. Vedevo l'armonia dei contrasti nei giochi che le ombre creavano sul pizzo nero aderente alla pelle. Percepivo l'oggettività del tempo nella pelle grinzosa dei seni. Osservai la convenzionalità rilassata della gamba sinistra accavallata.
E parlava, raccontando a se stessa.
Srotolava il passato nelle successioni illimitate degli attimi.
Senza nessuna riservatezza.
Di tanto in tanto però una pausa di silenzio zittiva il dolore dei ricordi.
-Avevo deciso di andare al collegio pensando di fare una cosa sbagliata. Eppure sapevo che avrei perso la mia libertà.
Tutto è cominciato proprio sotto un lampione che rischiarava un cielo d'ebano per la contessa Chiara e il suo servo fedele Filippo.
Le vecchie non sono sempre state vecchie e a volte basta un buon bicchiere di vino per togliere strati e strati di sottili memorie. Per poi ritrovare l'ebrezza di lasciarsi andare e rivivere gli anni di pelle setosa come se fossero solo ricordi del giorno prima.
Madame sprofondò nel vestito di seta nera.
La sentivo a mala pena.
La ragazza che era stata Madame non aveva subito trasformazioni e restava fedele agli attimi di spensieratezza con parole intere che attraversavano le rughe, illuminandole.
-Come sono strani i vecchi. Li vediamo incartapecoriti e non immaginiamo nemmeno che un tempo avevano la pelle liscia e morbidi sogni. E passioni.
Gli adolescenti non sanno presagire le cose. Chiara era stata bella e ricca. E aveva tutta l'urgenza che hanno i giovani di mettere le ali alla vita. Voleva liberarsi del suo lignaggio. Voleva volare libera dagli schemi della tradizione.
-Affidai tutta la mia passione ad un lampione e ad un uomo bellissimo che mi stava ammaliando.
Nessuno capì quando nacque Eleonore che la mia non era solo una sbandata adolescenziale. Mio padre portò via Eleonore appena nata e di lei non seppi mai nulla. Fece una lunga pausa.-Solo il nome mi resta. -
Le scelte segnano sempre il cammino degli uomini e Chiara scelse l'agio e la sicurezza della casa paterna. La nascita di Eleonore mise fine ai suoi sogni. I desideri di Chiara non assomigliavano minimamente alle ambizioni delle giovani contesse.
Il collegio fu per me un percorso obbligato. Dopo ci furono i balli nei saloni dei palazzi reali. Il lusso e lo splendore dei giovani che sfilavano nelle armate di Alexander che sposai appena diciottenne.
Quattro figli e mi resta Christine. Alexander sparì quando seppe di Eleonore. E non poteva strapparmi dal ventre l'ultima figlia che dovevo ancora mettere al mondo. Non sapeva che ero incinta. Forse mi avrebbe aperto la pancia pur di non lasciare il suo seme crescere dentro di me.
Mi aggirai per anni nella povertà. Vagabondavo nella solitudine sempre a un passo dalla follia. Io e Christine sappiamo l'orrore della fame. E conosciamo il sapore della sopravvivenza.
Non sapevo fare nulla. Avevo imparato solo le buone maniere e ad essere fedele a uno sposo.
Mio padre morì poco prima che noi morissimo di stenti ed ebbe quella pietà che un uomo riserva all'unica figlia. Mi lasciò un vitalizio destinato a finire e la paura tremenda dei sogni.
Quando Christine trovò questa casa ero solo una povera vecchia e nient'altro.
Il lampione che segnò il mio destino era sempre lì. Anche lui aveva perso l'abito di cristallo. Anche lui era segnato profondamente dal declino.
Il caso ha voluto che alla fine dei miei giorni rivivessi il passato ogni giorno.
Il mio passato lo sento nel rumore della saracinesca che si alza alle prime luci dell'alba. Lo vedo nell'aria amara che assume il labbro di Filippo che mi sedusse lasciandomi gravida.
Quando lo rividi non lo riconobbi subito. Del giovane servo di allora conservava l'ombra dello sguardo grigio di cui m'innamorai.
Come potrei non rivivere ogni giorno quella passione che mi avrebbe portato via ogni cosa.
Lo vedo ogni giorno l'uomo che un tempo alzò la mia gonna andando a cercare l'umida eccitazione acerba.
L'uomo che mi fece scoprire gli sfioramenti e i turbamenti. E non sopra un letto di rose.
Lui, che mi fece sussultare nell'esaltazione di un amplesso. E non fu il letto coniugale ad unirci.
Fu proprio qui sotto. In un portone di Viale dei tigli.
Posso sentire ancora il passo di mio padre che scende le scale e la sua voce ignara che chiama a gran voce il suo servo.
Ne abbiamo fatta di strada Filippo.
Chi l'avrebbe mai detto? In questa che ora è la mia casa scoprii i piaceri della carne e le sue conseguenze.
E mi ritrovo a pensare da sola a quella figlia che non ho mai conosciuto.
Filippo ogni tanto guarda le mie finestre. Forse anche lui ricorda. Mi piace pensare che anche lui conservi delle tracce di noi.
Ancora una pausa. Uno scrollare di spalle per allontanare momentaneamente l'immagine di Chiara.
-Oggi è giorno di paga e Christine sfamerà la voglia di pane di Madame perché non bastano i ricordi a nutrirmi.
La voce di Madame s'indurì per un momento. Le dita strinsero la testa del ragazzo. Anche lui ascoltava.
Spesso capitava col mio lavoro di dover saccheggiare un pugno di vite ignote.
Il ragazzo era attratto dal magnetismo di Madame e l'amava come si amano le cose fragili.
Lei non chiedeva da dove arrivava e il ragazzo non invadeva il suo ventre.
Due birre fresche e il sogno del passato. Una sorsata di sole e una carezza.
Il ragazzo beveva birra e scriveva su un quadernetto blu ogni parola nuova che la vecchia pronunciava.
Per imparare bene la lingua, diceva.
Chi l'avrebbe mai detto, che sarei finita in questa stamberga ad accarezzare la testa di un venditore ambulante che mi fa elemosina, della sua stessa questua.-
-Madame, tu sei buona e saggia. Posso dormire qui stanotte?-
- Ci sono molti angoli liberi qui dentro. Scegli quello che vuoi.
Restai sulla soglia ad osservare quella tela sbiadita nascosta da sguardi invadenti.
La notte stava svuotando i desideri di tutti.
M'incamminai verso casa. Era tardi per leggere ancora parole così andai subito a letto.
Riuscii a dormire un paio d'ore. Mi alzai pensando a tutte le parole dette da Madame. Uscii di casa.
Sapevo che non avrei mai dimenticato quella donna.
Avevo però molto lavoro da sbrigare e tanta amarezza.
Quel mattino il cielo brontolava nuove nuvole violente e io, non avevo fatto colazione.
-Il solito caffè?
-Si Filippo. E aggiungimi una fetta di dolce.

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racconti, madame

J. Fussli - Il silenzio

Sul ciglio ombroso delle mie palpebre: mi guardo

Sto uscendo dalla mia carne
e agito cellule impazzite
in faccia ai nervi della luna.

focacce di nuvole velano l'azzurro
mentre mi nutro con pane di malva e di cicoria
il mondo si volta a cambia l'erba in paglia.

Questo sole ridicolo mi punge l'occhio
il vizio di un bacio mi si cancella in bocca
la vita in rivolta allenta la cintura di una borchia.

Dieci achillee fanno da scudo alla rugiada.
Come se fosse reale questo sforzo di pioggia
che cade gocciolando sul tuo gineceo.

Sto entrando nella mia pelle.
Quanto è lontana quest'epidermide
dal ciglio ombroso delle mie palpebre?

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poesia, sul ciglio ombroso

GIOVEDÌ, 02 APRILE 2009

La bambina alla fontana

Frida Kahlo - Senza Speranza - 1945

Adiosu

E’ una bambina quella che osserva il filo trasparente morire dentro un lavandino di pietra scheggiato ai bordi ed eroso al centro, proprio dove il filo diventa goccia imbiancando di calcare i contorni dello scarico.
La madre le ha da poco tagliato i capelli: “ per essere ordinata”, le ha detto.
Spesso li cerca con dita avvilite, un gesto che faceva fino a due giorni prima. Addentrarsi tra ciocche, spostarle dietro la spalla, gingillarsi con i boccoli, trasportarli indietro per poi riportarli avanti. Così come fanno le donne dai lunghi capelli.
La mano torna indietro delusa e si ferma sul cuore che non vuole scoppiare.
Sono due occhi grandi, neri e tristi, quelli che guardano il dorso delle mani tradite dal colorito bruno olivastro.
Così come sono le mani dei bambini dell’isola.
E’ un rubinetto moribondo nel suo ultimo sussurro di vita quello che ascolta.
Lo sguardo torna alla lacrima che scende dagli occhi di metallo.
Nulla.
Nessun rumore che scroscia, neppure il ticchettio della goccia.
L’asciutto risuona nell’aria pesante.
E' una pentola vuota quella che sua madre ha appoggiato sulla tavola. La pentola d’alluminio lucente che serve per cucinare la pasta.
La bambina si chiama Sara ha sette anni ed è troppo piccola perché le facciano lucidare le pentole. Però è abbastanza grande da spedirla alla fontana per riempire i due bidoncini da cinque litri.
Nel cortile il freddo di febbraio gela le rose che sembrano fatte di cartapesta.
La cartapesta la conosce perché la maestra alcuni giorni prima ha insegnato ai bambini a fare le maschere con la carta, l’acqua e la colla.
La carta l’ha portata la maestra perché il giornale costa e in genere solo la domenica le persone lo comprano.
La fontana non è lontana però d’inverno l’acqua gela in lastre di ghiaccio scivolose ed il buio arriva presto.
La cucina è una grande stanza quadrata col caminetto sempre acceso. Sara rimane un po’ in piedi a guardare le due porte affiancate che danno sul cortile. I bidoncini di plastica sono proprio dietro alla porta-finestra che a sua volta è nascosta da una lunga tenda che strascica sul pavimento a scacchiera dell’immensa cucina.
La madre non la pettina più sbuccia patate da friggere seduta sulla sedia di paglia sfondata che il padre non può riparare.
Alza gli occhi sgranandoli verso la bambina che capisce.
E Sara deve sbrigarsi per non esser sgridata.
La bambina esce in cortile e cerca con gli occhi socchiusi.
Non ammira le rose di cartapesta gelata diritte sullo stelo nudo e non gioca con il gatto; prende le taniche di plastica bianca e torna nella stanza.
I figli dei poveri guardano le madri sbucciare patate e cipolle, giocano coi pulcini gialli che pigolano in mezzo alla stanza, vanno a prendere l’acqua alla fontana e hanno paura degli occhi sgranati che nascondono l’iride. Quando la madre spalanca lo sguardo e la fissa capisce che non può disubbidire. Lei è una bambina povera e come tutti i bambini poveri anche Sara va a prendere l’acqua alla fontana giù in piazza.
L’acqua non può mancare e che invece manca ogni giorno.
A febbraio il carnevale porta il profumo delle frittelle, le risate delle maschere e il suono degli organetti. A febbraio l'acqua gela sulle strade e sui rubinetti ed entra dalle scarpe bucate che Sara non alza troppo da terra perché si vergogna di essere povera.
Dalla strada arriva l’urlo di un venditore ambulante.
“Fanè! Fainè! Calda che scotta, calda che brucia! Cinque lire di fainè!”
Lei, non ha cinque lire per comprare una fetta di misera pizza fatta di farina di ceci e di acqua. E di sale. E non vuole chiedere soldi a sua madre. Il venditore ambulante cammina veloce col suo carrettino fumante e si ferma soltanto quando tutti bambini corrono fuori di casa con cinque lire in mano.
Sara nascosta in cantina lo immagina attraversare la via e sente l’odore dei ceci e dell’aria fredda del mese e dell'umido pieno che scende dagli occhi.
In paese non hanno ancora messo i lampioni, dicono che “la provincia non ha soldi” e aggiungono che “la loro è una regione abbandonata”.
Il buio d’inverno arriva presto e i bambini non giocano in strada e in casa si annoiano.
Le strade sono nere e anche con la luna alta nel cielo il silenzio è un fruscio misterioso da cui fuggire.
Qualche volta capita che a prendere l’acqua ci vada la sorella però da quando si vergogna dei suoi capelli corti a Sara sembra che alla fontana ci vada solo lei. La sorella ha i capelli lunghissimi e studia geografia su un grande libro. E’ un libro che guarda di nascosto quando tutti si attardano in chiacchiere intorno alla tavola ancora imbandita, quando nessuno controlla quello che fa.
A lei il buio fa paura e la notte d'inverno arriva sempre molto prima di cena.
Con le taniche in mano il suo sguardo speranzoso ritorna per un attimo alla fredda pietra dove l’acciaio agonizzante di un rubinetto non da cenno di voler resuscitare.
Un momento prima era in fin di vita ed esalava le ultime stille bagnate mentre la voce di sua madre strillava il comando a cui non poteva sottrarsi.
S’inumidisce con la lingua le labbra secche ed abbassa lo sguardo sulla polvere delle scarpe che l’avrebbero portata alla fontana.
Come un’araba fenice il filo gorgogliante della sua speranza muore sempre in ore improprie per risuscitare a suo piacimento e improvvisamente.
Non succede mai che muoia quando Sara è a scuola, oppure quando è dalla nonna a fare i mestieri di casa. E sua madre dimentica sempre di fare la scorta nelle poche ore del mattino in cui sgorga felice da tutti i rubinetti del paese.
I rubinetti hanno l’abitudine di brontolare spesso e annunciano il ritorno alla trasparenza dopo aver sputato sangue per alcuni minuti.
Ora tutto è fermo e lei deve andare.
Certo che andare a prendere l’acqua la fa sentire grande, anche se trattiene il fiato per tutto il tragitto perché non vuole rivelare la sua paura a nessuno. Non vuole che gli occhi del mondo siano puntati sui suoi. Sara abbassa lo sguardo per non incontrare le occhiate dei vicini di casa, oppure li alza in alto sul lungo nulla infinito disegnato sul cielo.
Conta i sassi quando per terra trova i sassi; conta le nuvole quando il cielo non è tutto azzurro e liscio come un telo appena stirato.
Oggi però non ci sono sassi e non ci sono le nuvole a darle quel poco di coraggio che le serve per affrontare la sua immaginazione, c’è solo un gran freddo che penetra le ossa delle gambe sottili che si mettono a correre.
Correre perché tutto finisca presto.
D’inverno l’acqua ghiaccia ai piedi della fontana e la notte arriva presto.
Sara va alla scuola elementare del paese. Frequenta la prima A e ha una maestra che le piace. Le sue braccia magre fanno dondolare i due bidoncini vuoti così come al mattino fanno ciondolare la cartella. E può ascoltare il rumore del libro, del quaderno, della penna e della matita che si incontrano scontrandosi in un ritornello monotono dentro quell'assurdo contenitore così come ascolta il movimento dell'acqua quasi fosse una nuova parabola da raccontare alla pietra.
Sara, ha sempre un vestito che odia sotto il grembiule nero e la madre lo chiama “scamiciato scozzese” ed è proprio brutto, compreso il nome.
Le scarpe sono sempre ingrigite dalla polvere e le ginocchia, sbucciate dalle mille cadute le bruciano spesso assopendo il dolore dell’anima ferita dal fuoco delle sue vergogne.
Sara gioca sempre da sola perché non ha neppure un gioco vero con cui giocare, e quando piange lo fa lontano dagli occhi degli altri e in silenzio.
Piange in un luogo nascosto della casa, “sa domo de su fogu”, un posto in cui nessuno entra, ed esce da lì solo quando le lacrime si sono asciugate.
Quando la madre la vede in lacrime le fa sempre molte domande e lei non può fare a meno di non essere sincera.
I bambini come Sara imparano presto a nascondere la verità.
Da piccola raccontò il motivo del suo pianto alla mamma ed era stata sgridata per la sua irriconoscenza, perché “non si piange per queste sciocchezze” o "per cose che loro non possono comprare".
Alcuni giorni dopo però, la mamma, diede un pacco di carta colorata a sua cugina. La cugina era piccola e compiva tre anni ma non c’era una festa e non c’era la torta, c’era solo una scatola con dentro una scimmia di pelo che batteva due piatti incollati alle zampe.
La bambina, avrebbe voluto quel gioco per sé e per non mostrare la sua sofferenza scappò nella casa del forno ed esplose in un pianto, che non aveva ancora dimenticato, per quella scimmia che non era stata comprata per lei.
Da quel giorno la mamma era diventata madre; ed era così che doveva essere.
Sara ha un padre che torna a casa per cena, e una madre che sbuccia patate e beve caffè con la nonna e la zia, ha un piatto pieno di pasta e di salsa che deve bastare a riempire lo stomaco e l’anima. Ha pure una sorella più grande con cui avrebbe voluto giocare, anche se tutti sanno, che le sorelle grandi giocano con le sorelle piccole solo quando le sorelle piccole sono diventate grandi.
I bidoni oscillano vuoti e leggeri nella corsa fino alla fonte. In quel viaggio d’andata il volto fanciullo strozza le lacrime, conficcandole dentro il profondo degli occhi nerissimi che spiccano lucidi sul viso rotondo.
Ora il passo leggero di Sara si ferma davanti alla pozza ghiacciata che ha incollato nel gelo due foglie avvizzite ed un’ape deceduta nell’ultimo caldo. Vede molte altre cose che non riconosce tanto sono macerate dal tempo. Ed appoggia i bidoni ed ascolta la quiete dell’acqua. Dopo gira la leva ed il getto abbondante distrugge il silenzio. Sara vede la bocca del verde leone imprigionato al cemento e lo sente ruggire, spruzzare e schizzare, e bagnare la terra e le gambe scoperte. Con le mani allungate, Sara appoggia l’imbocco del bidone alla bocca della bestia feroce che aggredisce le scarpe con guizzi di gelo e ferisce la carne delle nude caviglie. Le scarpe di Sara lucidate dall'acqua ora appaiono nere e lucenti e se non fosse per quelle rughe ingrigite sulla pelle mangiata alle punte ed i tacchi consunti, sembrerebbero nuove. Anche la pelle dei piedi è fredda e grinzosa e scivola dentro le scarpe un po’ larghe perché devono durare fino al prossimo anno.
E respira quell’aria pulita ignorando la gente che passa e che guarda curiosando il suo fare di bimba mentre un banco di nebbia le cammina proprio sopra la testa, anticipando di poco la notte che sarebbe in ogni caso arrivata.
E le taniche piene sono pronte per terra.
La bambina si ferma a guardare quel fico gigante che esce dal muro di tufo e che abbraccia la fontana a metà.
Quelle braccia di legno annerito sono come fantasmi striscianti che accarezzano l’ignara fontana ora immersa in un silenzio pesante che è rimasto attaccato allo spazio, quando ha chiuso la bocca al leone.
Cinque litri pesano tanto quando in cielo la luna si nasconde e le stelle non si sono ancora svegliate. Sara inclina i bidoni per alleggerirli almeno un pochino; versa l’acqua sulla polvere bagnata lasciando una macchia ed un rigo sottile che corre veloce in fondo alla strada. I cinque litri di paura si riducono un poco e lei non è costretta a trascinarli sul cemento adesso che ha le braccia indolenzite dal gelo. Così cammina fino a casa senza correre e neppure andando alla svelta.
Occhi neri abbassati e schiena ricurva si fermano stanchi. Sara esprime pensieri parlando a se stessa e alle case dai muri sbriciolati, rifugio di ragni e nient’altro.
Nessuno per strada. Meglio.
L’asfalto è nero, la strada è deserta e l’aria odora di fredda oscurità e di spavento.
“Adiosu”.
S’interrompe l’andare a metà del cammino.
Il saluto esce dal buio della casa sull’angolo del vicolo che deve attraversare. Un saluto dolce in cui intravede il senso poetico che i bambini, soprattutto quelli poveri, percepiscono nelle pause tra i silenzi.
Conosce quel saluto arcaico che oramai solo i vecchi usano. Anche la vecchia è antica e Sara appoggia i suoi due cinque litri di paura dopo aver percorso cinque metri di rassegnazione sul primo gradino di pietra bianca della casa dell’Antica.
Seduta vicino all’ingresso le fa il cenno di accomodarsi sul gradino in cui lei si mette a sedere. La pietra ghiacciata le gela le gambe e il respiro diventa leggero, a Sara sembra che il buio diventi più chiaro e anche in aria aleggi un leggero tepore.
“Adiosu”. La bambina e la vecchia si scambiano il vecchio saluto, tanto più bello del ciao che andava tanto di moda tra i giovani e tra gli anziani che volevano apparire giovani.
Quella vecchia viveva da sola nella casa all’angolo del vicolo nero, non aveva parenti o se li aveva Sara non lo sapeva. Per la bimba la vecchia era la sua stazione di sosta, un intermezzo tra la strada larga illuminata dalla luce che usciva dalle case ed il vicolo stretto e buio che doveva attraversare lentamente, coi bidoni pieni per la cena e la mente che poteva creare solo mostri immaginari, pronti a pasteggiare con le carni del suo corpo.
Una sosta.
Aveva imparato i numeri e adesso cercava con gli occhi le mani increspate per contare le piccole pieghe sottili disegnate dal tempo. La bambina e l’antica avevano molte cose in comune e lo sapevano entrambe, ambedue possedevano il dono di capire da dentro le cose che stavano fuori.
In quel volto che sembrava inciso nel legno, in quel mento, nascosto dal nodo del fazzoletto nero, in quello sguardo, attento e curioso, riponeva il fardello della sua timidezza, perché quel viso era autentico e nitido e apparteneva alla sua razza, conosceva la sua lingua, conosceva le risposte di una vita passata ad osservare le persone e le cose che passavano davanti alla sua casa, senza mai commentare e giudicare.
“Adiosu”.
Parlano poco pur avendo molte cose da dire.
La vecchia accompagna il saluto con un gesto della mano che alza con un movimento leggero. A Sara sembra che dalle dita spunti una farfalla di luce che più tardi l’avrebbe accompagnata dentro il vicolo buio.
La madre aspetta l’acqua in piedi sulla porta, le strappa dalle mani i bidoni e li porta in cucina dove anche la pentola aspetta.
Il padre è seduto a tavola, la sorella legge e il fratello non è ancora arrivato.
Le sorelle apparecchiano la tavola, riempiono le bottiglie dell’acqua e la grande prende il boccione del vino da sotto il lavandino. Sara dispone il pane in un piccolo cesto e lo copre con un tovagliolo. Tutti hanno qualcosa da dire e anche lei racconta e parla di cose. I piatti aspettano la pasta fumante. L’allegria del mangiare spezza il senso di fame, momentaneamente sopito.
Dopo cena la madre ordina a Sara d’andare a dormire.
Sara va a letto con la pancia piena e senza pigiama.
Le coperte pesanti scaldano i piedi ancora freddi e le favole incontrano i sogni nel riflesso dei vetri.
Ha molto sonno e ha dimenticato i rimproveri della mamma i cui occhi tornano dolci, nella sua mente la carezza scivola sul viso, delicata e leggera.
Ha dimenticato di spostare le ciocche dalle spalle e ha dimenticato i fantasmi congelati ai piedi della fonte.
Non rimpiange nulla di quella felicità a brandelli pronta ad afferrare gli avanzi delle stelle.
“Adiosu”
Sussurra sottovoce alle tenebre.

Postato da: RaffaelaR a 17:34 | link | commenti
racconti, la bambina alla fontana

le lunghe dita dell'onda

Le lunghe dita dell'onda

Camille Claudel - The Wave 1897

Avete suonato campane d’eclissi
seduti sui cigli dei campi.
Avete ballato in cerchio.
Strette le mani sotto l’onda
di due poveri versi malati.
Che ci sia ancora vita dentro il fuoco di mare?
Madre ridendo, piangendo, trivellando.
Questi poveri fili d’erba disseccati a parole
e nessuno che abbia calli per strappare.
Acanti d’incanto e gesso bianco
accanto al verde alloro e al fango di cristallo.
Sfregio di fregio edificato?
Mani inguantate fino al gomito.
Il rinato cementato nel sacrificio.
Un cieco smalto ingessato in colonne
acuminati aculei incentivati.
Glorifichiamo le percezioni al cianuro
di cose vecchie remote e rimorte
di lemmi antichi su carni spoglie
due corpi in soluzione salina, smessi e dimessi.
A far rumore sopra gli appunti.
Abbreviazioni.
Sollievo di un rilievo inscritto, circoscritto
e bagnato, asciutto solo all’angolo del foglio
un breve miagolio di poesia
in questa terra bagnata
che trema pure la stagione.
T’ingombra nell’essenziale assenza
della rivelazione inconfessata
giunta col vento della riscoperta
coperta da un vento ambiguo
che non ti aspetti
e non attenti al nulla
perfezionato nel giorno svanito
di un sapore goduto che non può tornare.
Arde la luna rossa sopra il lino.
E non è un sogno questa visione,
solo stanotte le pleiadi giocano a golf.

2011-11-12T01:18:00.001+01:00

2011-11-12T01:17:00.001+01:00

Raffaela Ruju -Allegria del trapasso

olio su cartoncino telato

E non è
In ogni tempo
l'incanto della morte
ha segnato di sangue
la pelle dei fiumi.

In ogni dove
si diffonde il dramma
di nuovi corpi
dati in pasto alle belve.

E non è
pensiero originale.
E non è
la risorgiva universale.
E non è
la proiezione di civiltà passate.

Incombe su di noi
che da lontano stiamo ad osservare
questo presente contemporaneo
di carne ed ossa denudate.

Postato da: RaffaelaR a 07:07 | link | commenti (3)
poesia, e non è

raffaela ruju - due meli onirici - olio su legno - particolare

Il mio destino arriva docile

nella stagione ritrovata in un mattino.

Oggi non so che nome dare al vento

figlio dell'alito del Nord.

Incerto incedere intatto

come l'abbraccio

del minuzioso grano ingiallito dal tempo.

Si perde anche la nube stamattina

sconfitta dall'immenso di un' occhiaia.

Ma se ho perduto quel secondo

quando pretesi di fermare il cirro

è stato proprio grazie a quel sorriso,

somigliante alla curva di una lacrima

che non ha saputo trattenere il riso.

Postato da: RaffaelaR a 06:54 | link | commenti (2)
poesia, il mio destino arriva docile

SABATO, 25 LUGLIO 2009

Esistenziale

raffaela ruju - oltre i rami le foglie - acrilico- 2009

Come voragine attecchisce

la smania di perire alla radice.

Frutto disseminato e tormento

mi morde nella polpa sostanziale.

E mi oltrepassa in ogni dove

questa grigia samara svolazzante.

In un punto invisibile del mio orto

la dulcamara impone il suo veleno.

Intera linfa amara e asciutto il seno

senza meta ne sogno, e neppure sostanza.

Mi fermo, mi fermo, mi fermo.

In questo me che lentamente mi allontana.

Postato da: RaffaelaR a 22:37 | link | commenti (2)
poesia, oltremare, il nulla infinito

LUNEDÌ, 20 LUGLIO 2009

Cromatografia del suono

raffaela ruju - cromatografia del suono

omaggio a Eddie Gomez

Come potrei vedermi nel tuo sguardo
quando ti allontani nella solitudine

nel pizzichio carezzato della corda

può essere una buona ragione
l'alternativa inutile all'assenza

e non si sa cosa possa accadere

in una sera come questa
diversa dalle altre sere

dove l'astratto è rimozione di silenzi

improvvisazione ricettiva
sfida del pentagramma

uno schiaffo alla corda

tono su tono alla distanza
occhio per occhio con la strada

armonizzando all'improvviso

con la palpebra abbassata
sul ventre della balena

scappando in un si bemolle audace

dalla figura in ombra
emerge l'espressione nuova

di una mano più veloce del tempo

E mi confondo nella musica
cristallizzando le note da lontano

isolandomi dal resto.

Postato da: RaffaelaR a 11:12 | link | commenti (3)
poesia, cromatografia del suono

DOMENICA, 19 LUGLIO 2009

Piego e dispiego spighe dentro il mare

Monet: Papaveri nei pressi di Argenteuil

Ora che anche la meta si allontana
e i frutti tornano marciti alla terra

piego e dispiego spighe dentro il grano.

Ora che la vertigine mi ruota
e il gemito giallo-fresia mi germoglia

affosso l'aria nella polpa della pelle.

Ora che torna a riva e mi ritorna
con un frullio di ali alla deriva, come l'onda,

trafiggo questa lacrima con l'ombra.

Ora che mi ferisco il polso e l'occhio
con bisturi trafitto sulla sabbia

evado e vago dentro il seme del sogno.

Ancorata come sono alla radice attecchita nella crepa
di questo deserto d'acqua in cima a una montagna

indago il punto invisibile dove regna l'angoscia

esiliandomi.

Postato da: RaffaelaR a 17:47 | link | commenti (3)
poesia, piego e dispiego spighe dentro i

LUNEDÌ, 13 LUGLIO 2009

Robert Delaunay - Sun, Tower, Airplane, 1913

L'eco di un sogno in un canto muto

cos'è questa disillusione estiva

di quattro stelle-nulla

precipitate in acqua?

le osservo

simulare un ballo di sirene

sul freddo cuore

arrampicato sugli enigmi

di concepite spiagge

dimenticando

di estrarre nettare dal sasso

mi faccio compagnia viaggiando

nei sogni ignari

passeggiando le idee e vivendo.

ricordando

il sapore delle fragole

la tentazione di una stagione

che mi affiora come sapore

su labbra uguali eppur diverse.

un velo di bianco

come vento notturno che rinfresca

sull'occhio l'unghia di sale

assale il tremito di pelle.

è l'eco che tace i rimandi a settembre.

Postato da: RaffaelaR a 08:18 | link | commenti (4)
poesia, leco di un sogno in un canto mut

GIOVEDÌ, 09 LUGLIO 2009

E intingo setole di oblio

raffaela ruju - sotto la luna il sole -olio su legno - 2003

Mi sta istigando la radice l'olio

nulla che bagni i tronchi assurdi della notte

Sulla mia mano urla d’inchiostro

sotto le unghie macchie di terra

Un riso di luna affastella il mutismo

di quelle troppe stelle in eccesso di bianco

Sotto il notturno cammina la lingua di fuoco

di un sole inquietante preparato alla base

presagio addormentato ormeggiato sul sasso

che posso scoprire in un suono scagliato

fronde di schiuma verde in folla zitta

apparecchiano il legno rumoroso

Non mi hai sottratto un cambiamento al tempo

nel mezzogiorno del fiume rimasto sul pennello

fugge Selene dal quadro

diventando ciò che nominiamo

quando allattiamo il buio.

Postato da: RaffaelaR a 22:48 | link | commenti (2)
poesia, e intingo setole di oblio

MERCOLEDÌ, 08 LUGLIO 2009

Poetica del delirio

Giorgio Morandi -Natura morta metafisica

Mezzanotte

Mancano solo due minuti

senza pietà andare oltre

a piedi nudi - scalza

oltre la finestra

momentaneamente

vorrei riconoscere il viso

serio e alieno della luna

per confondermi

fondendomi

Potrei ritrovare la distanza

tra il centimetro e il metro

attraverso un chilometro di nulla.

misurandomi

Oppure potrei sorprendermi a dormire

così profondamente da sfuggire alla forma

in un sospensione vuota.

svegliandomi

E adesso mi distraggo annoiandomi

sopra i rami spogli di un platano

brillando nella trasparenza

oscurandomi

E c'è l'animazione della pioggia

nella strada immobile

a ferire il silenzio

momentaneamente

Mezzanotte

Manca solo un minuto

Postato da: RaffaelaR a 20:38 | link | commenti (2)
poesia, poetica del delirio

MARTEDÌ, 07 LUGLIO 2009

Il colore dell'ombra e l'odore del pane

WOLFGANG LETTL

Chissà se ti accorgi che la luce ha un odore di pane sfornato da poco.

Dovevamo stare ai patti. Ti senti soffocare in questo ruolo preconfezionato.

L'ombra è la maestra delle maschere, la metti, la cambi, la giri e la rivolti.

L'assurdità è che tu ci parli, la colori, la pesti e la maltratti.

Solo Matilde sentiva la voce di quello che si faceva chiamare “L'Uomo Assoluto “

Ignazio non ne voleva sapere di darle retta.

Lui aveva la gazzetta e l'osteria

“Tu sei una donna difficile Matilde,

baci il rosario, lo sgrani,

scrivi su un diario le dissertazioni di un fantasma,

e poi la notte mi dici che sono un uomo difficile e mi allontani perché ci guarda”

“Ci guardi il signore Iddio, Ignazio. Stanotte, il signor Assoluto farneticava. In che stato, in che stato, l'ho trovato”

Matilde sposta la sedia e bacia in continuazione il rosario.

“Ma si può Ignazio starsene a letto con lui che non può manco eccitarsi guardandoci.

Santa Misericordia, aiutaci tu.”

“Mi piacerebbe conoscerlo il signor Assoluto, dopotutto sono tuo marito Maltiduccia e vorrei consumare”

“Nostra Signora dell'Innocenza, fammi rinsavire questo marito che chiede l'impossibile.”

Ignazio prende una bottiglia di vino e si siede.

“ Lo sai che non sopporto l'odore del vino,

vai in osteria Ignazio e che Iddio ti protegga stanotte sulla Strada per Longera.”

Ignazio esce sbattendo la porta.

Matilde ripone il rosario.

Va verso il bagno e si prepara per la notte.

Indossa una vestaglia di pizzo.

Controlla che le porte e le imposte siano ben chiuse.

Al tramonto le ombre si colorano di rosa e Matilde è già a letto.

L'Assoluto arriva come ogni sera al tramonto.

Le accarezza le spalle e le parla dell'odore del pane mordendole i seni.

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racconti brevi

LUNEDÌ, 06 LUGLIO 2009

Un volo di farfalle surreali

Lynne Taetzsch - I Flit Through Life

si contorse anche la carta
e lo scheletro rimase nudo
nel gioco degli istanti infantili

c'era prima lo stupore
dell'inseguire il vento colorato
correndo a perdifiato sulla rena

poi ci fu il cuore trafitto
bucato da un ramo di quercia
apparso all'improvviso a ricoprire il vuoto

infine lo abbandonarono sull'erba
come se fosse superata
l'idea di un quadrilatero nel blu

lo ritrovai nelle diagonali dei silenzi
intatta l'ossatura dei triangoli
fu un volo di farfalle a riportarlo in aria

l'aquilone attraversò la luna
nascendo e rinascendo nei miei occhi
entrando di diritto nell'immortalità.

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Toilette

2011-11-12T01:16:00.001+01:00

Toilette

Dialogo di Venere con riflessione allo specchio

Ha due occhi piegati
sulle palpebre piagate.
Scarica il giorno come fosse amante infedele.

Non può rompere le ossa del cuore
Indugia. E affonda le mani per sfiorare
il nero dei capelli uncinati.

Stanza senza stagione
tinta di un blu famelico
nella solida illusione di cielo.

Ha il peccato sulle labbra stinte
l’escremento a brandelli incanta la veste
Venere scruta la schiena china.

Guarda la gobba di una vita artificiale
s’aggrappa alla testa
e zitta osserva se stessa.

Desiderando l’acqua.
Il fresco della notte
Il miracolo dell’ultima alba.

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poesia

Prigioni

non posso raccontare le mie sbarre
la camera deserta di abiti in disordine

da scrivere con mano esitante
con inchiostro di pioggia indelebile.

si attarda la follia del presente
che piega carta alzando gli occhi.

sono lame di luce tra le ombre
di due minuscoli frammenti.

sono i pensieri persi
tra i colori porpora di un suono.

il ricordo svanisce
e s’imbeve del sussurro del mare.

Non aspetto i miracoli dell’alba
in questo giorno infinito svanito sul volto.

Respiro le tinte del silenzio
dileguandomi nell’oscurità.

2011-11-12T01:14:00.001+01:00

mi sto circondando d'impossibile:

mi sto circondando d'impossibile:

sembra vera questa bugia di luna
che passeggia nell'aria

chi, se non tu
vivi nell'approssimazione della parola

quando stazioni a lungo
sull'erba asciutta delle pietraie

tutto nella visibilità della nebbia
col vento che apre il guscio della noce

e il mare

oh, questo mare che sbatte la sillaba
e cancella ogni cosa

anche la memoria
rimasta dentro un portacenere

uscita dalla bocca fumante
e poi rismarrita nell'aria

agganciata alla palude delle impossibilità
passeggio nei giardini fioriti

mai ignara.

Postato da: RaffaelaR a 20:53 | link | commenti (2)
mi sto circondando dimpossibile

LUNEDÌ, 03 MAGGIO 2010

miwa-yanagi

Alle porte del tempo

In questo giorno bifronte

chiudo la porta che apre il giorno

In questo giorno bifronte

chiudo la porta che apre la notte

Spalanco le porte dell'eterno

vagando tra l'uno e l'altro occhio

- osservando -

Innescato ora è il rumore

del vitreo silenzio

e m'incammino

dove il raggio piomba in terra

tra luci e ombre

Postato da: RaffaelaR a 18:46 | link | commenti (1)
alle porte del tempo

Chris Peters, Late afternoon (2008)

E’ uno scheletro
questa vita capovolta
che si sbottona come un vecchio cappotto.

Vertebre che posso percorrere
un anello dopo l’altro
senza carne e senz'osso.

Eppure tutto è come prima
una pioggia di vetri sui muri
e quattro frammenti in ordine sparso.

Ci sono ancora ombre
sulle pareti nude
da cui mi allontano. Lentamente.

2011-11-12T01:13:00.001+01:00

di notte la città giace tranquilla,
la luce della luna illumina la vela,
il sogno sale le scalinate del mare.
la marea aspetta l'oro degli aranci insonni.

I bambini sembrano spiritelli
si arruffano e baruffano
con cuscini e lenzuola
mentre le primule salutano l'inverno
cancellando il freddo

la notte è solo un circo
nel dilazionato giorno

Postato da: RaffaelaR a 23:59 | link | commenti (1)

Kazuya Akimoto "Gardens in the Rain"

Rovescio di stagioni

Uno stano imbarazzo tinge il grigio di Marzo
quando il mattino ha odore di sera
e il buio si palpa pesto a colazione

il senso della neve scolpito nella primula
e mi sembra di leggere il quotidiano di ieri

in questo mondo recente diventato vecchio

pagine impolverate tinteggiate seppia
facciata con frontespizio inciso- quasi un altorilievo
la quarta di copertina - strappata -girato l’angolo-

Non fanno notizia i venti corvi appollaiati

sull’aria limpida che ha trapassato il mare di gennaio
un errore miracoloso del tempo o del vento

corre – precipita e passa in fretta – il ricordo del finto disgelo

Col segno duro in fronte nella notte serena
col sogno sussurrato -ermetico o cubista
e il tuffo d’ombra su un prato illusionista

In lenta transazione un caleidoscopio assente
inventa un mondo tutto suo
partendo da un frammento esistenziale

vite inventate e reimpostate
vanno ad esplorare l’ignoto apparente
e sensazioni di ghiaccio in bocca

sembra che non ci sia più nulla da inventare
fiori di vetroresina, poltrone auto-massaggianti
visioni interiori e sani principi di versificazione

fuga in evasione e variazione di neve e temporali artificiali

tutto esaurito metabolizzato e catabolizzato
da dieci grammi di cellule fagocitate da una slot machine
intolleranti al dna della felci che getta spora sopra il marmo

E non m’importa se gli orsi d’inverno non vanno in letargo
non m’interessa dei gatti in calore a gennaio
dei mandorli fioriti a dicembre e dei bambini morti in guerra

C’è ancora una cartoleria coi pomelli d’ottone in via Roma
che vende matite da temperare e punte di compasso
e carta di riso sfusa a cinquanta centesimi il foglio

Ora vado a comprare i miei sogni sull’eternità e un manico di scopa
con moneta sonante due euro e quaranta compro la storia
un resto di geografia e un albero in meno per un tutto nel nulla.

Due note a margine dei significati -precipita l’attesa che il tempo si rimetta presto

Postato da: RaffaelaR a 17:48 | link | commenti
rovescio di stagioni

MERCOLEDÌ, 03 MARZO 2010

era una fresia multicolore

Prima c'era la fresia multicolore
a riunire i desideri separati

poi ci fu un fiore di mare
fatto di sabbia e iodio

poi
ci fu il vuoto di petali
e sepali separati dal silenzio

e ci fu il soffio

l'essere che vola lontano
nell'invisibilità dell'aria

trasparente come il respiro

per dileguarsi meglio
tra i colori visibili

e ci fu il sonno dei passi
quando al risveglio scoprì la rosa

col rosso improvviso della sera
a cui consegnò l'anima

polvere e inchiostro di raffaela ruju

sospirandoti

Carpe diem

Non sta tremando il giorno

incisa nella terra

Il verso lungo

Nel mare il vento è un lungo affanno

Tu sai che sono il tuo toccare solamente

Il linguaggio poetico

In nuda terra

L'enterocolite della signorina Rottweiler

memento mori

metafisica dello zucchero filato e del vetro soffiato

disossando parole

Monte Ruju

carnevale di maschere nude

divorando passioni d'ozio

Fuga di petali: attese e naufragi

Lancio di mandarini contro l’oscurità

suono di ciglia

E se ti senti d'impazzire stanotte

l'abbraccio della neve

apologia dal vero

neve invisibile

l'immortale legno

tegole di neve in campo azzurro

tradescanzia

pioggia dopo pioggia

La pioggia non cancella il rosso

Szymborska

parole in miniatura: essenze

l'alba della maternità

traffico di parole in spazio chiuso

sotto la luna ho nascosto un sole inquietante

Il mio destino arriva docile

Di rosa e di spina

E' Natale

Introversione di foglie

work in progress

nausea insensibile

senza nome

La bambina alla fontana

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W.Kandinsky Sketch for Several Circles, 1926

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le lunghe dita dell'onda

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Toilette

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mi sto circondando d'impossibile:

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miwa-yanagi

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Rovescio di stagioni

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era una fresia multicolore

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poesia, il luogo del silenzio

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racconti, madame

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poesia, sul ciglio ombroso

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